Raw Roots #001

Caderno VII — Sombra e Imaginário

2011–2013

Amo a sombra e a penumbra. Nelas posso ficar a sós com meus pensamentos

sem que eles precisem se vestir para receber visita. A luz direta cobra

explicações demais. A penumbra, ao contrário, permite que a solidão

respire sem espetáculo.

Os perigos do deserto residem menos nas areias movediças do que nos

homens. A natureza pode matar por indiferença; o homem, muitas vezes,

mata por narrativa, por cálculo, por fé, por interesse, por tédio.

A areia não odeia.

Tentam me convencer de que o polo é apenas gelo e desolação. A imaginação,

porém, insiste em vê-lo como região de beleza e prazer: um extremo branco

onde o mundo parece ter parado antes da palavra. Talvez toda paisagem

absoluta seja uma forma de desejo.

O mundo está cheio de horrores. Podemos combatê-los, rir deles, fingir

que não vemos ou fugir para dentro de nós. Cada estratégia cobra seu

preço. A pior talvez seja olhar sem ver, porque nesse hábito a alma

aprende a se ausentar do próprio corpo.

Aquilo que sei, qualquer pessoa pode saber. Conhecimento se transmite,

circula, muda de dono. Mas meu coração pertence apenas a mim. Ele não é

argumento, nem prova, nem biblioteca pública. Há verdades que só existem

porque sangram num lugar específico.

Há misérias que não estão no mundo, mas no coração destroçado e no cérebro

em ruínas. Nenhum rei, nenhuma fortuna, nenhum aplauso conseguiria libertar

alguém da prisão que aprendeu a carregar por dentro.

Só um louco acredita inteiramente em outro. Talvez por isso a confiança

tenha sempre uma gota de loucura. Sem ela, ninguém ama, ninguém segue,

ninguém se entrega. Com ela em excesso, todos se perdem.

Os deuses, quando são justos, talvez usem nossos vícios mais amáveis para

nos degradar. Não o defeito grosseiro, que todos veem e combatem, mas aquele

que chamamos de charme, estilo, intensidade, temperamento. É por aí que

a queda entra sem pedir licença.