Horizonte de Eventos #001
2003–2010
Aristófanes em Hedwig
Em Hedwig: rock, amor e traição, de John Cameron Mitchell, há uma
animação que reconta o mito de Aristófanes: no princípio, os seres eram
duplos. Havia homem-homem, mulher-mulher e homem-mulher, o andrógino.
Eram tão fortes que desejaram conquistar o Olimpo.
Os deuses, temendo a potência dessas criaturas inteiras, decidiram
puni-las. Primeiro as separaram em pessoas únicas. Depois, como se ainda
fosse pouco, dividiram-nas ao meio. Desde então, cada metade procura a
outra com uma esperança ridícula e sagrada.
O mito talvez seja falso, mas a ferida que ele explica é verdadeira.
Passamos a vida chamando de amor a nostalgia de uma forma que já não
temos. Procuramos uma cara-metade e, quase sempre, encontramos apenas
outro ser partido, com seu próprio corte, sua própria falta, sua própria
maneira de sangrar.
A árvore
Às vezes sonho com uma árvore,
e a árvore é a minha vida.
Um ramo é o amor com que talvez me case.
As folhas, os filhos que talvez venham.
Outro ramo é o futuro de escritora;
cada folha, um poema possível.
Outro ramo é uma carreira brilhante,
limpa, acadêmica,
quase sem lama.
Mas enquanto permaneço sentada,
tentando escolher,
as folhas começam a amarelar.
Caem uma a uma.
E quando finalmente levanto os olhos,
a árvore está nua.
Canto porque
Canto porque o instante existe
e, por um segundo,
a minha vida parece inteira.
Não sou alegre.
Não sou triste.
Sou poeta.
Irmão das coisas fugidias,
não tomo posse do gozo
nem do tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.
Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
não sei.
Não sei se fico
ou passo.
Sei que canto.
E a canção é tudo.
Tem sangue eterno
a asa ritmada.
Um dia estarei mudo.
Mais nada.
Palavras enferrujadas
Quando finalmente encontras alguém diante de quem parece possível derramar
a alma, paras em choque.
As palavras, que deveriam correr, não vêm. Ou vêm tortas. Enferrujadas.
Feias. Sem sentido. Frágeis demais para carregar o peso daquilo que
guardaste no escuro por tanto tempo.
Ficaram apertadas dentro de ti, sufocadas, sem ar. E agora, quando
poderiam sair, já não sabem a forma da liberdade.
Plantas e humanos
— Somos tão parecidos — disse ele.
Meus olhos se fixaram nos seus.
— Eu e você?
Ele balançou a cabeça.
— Não. Plantas e humanos.
As plantas precisam ser amadas do jeito certo para sobreviver. Os humanos
também. Desde que nascemos, dependemos do amor de nossos pais para
permanecer vivos. Quando esse amor vem na medida certa, crescemos mais
inteiros. Quando falta, ou quando chega torto, aprendemos a nos inclinar
para qualquer luz.
E há gente que passa a vida inteira confundindo sobrevivência com
florescimento.
Back to index
Capsule home