Horizonte de Eventos #001

Caderno III — Máscara

2003–2010

O sonho inútil de ser

Pensas que não entendo? Entendo demais.

O sonho inútil de ser. Não parecer: ser. Permanecer alerta em todos os

momentos, vigiando a diferença entre aquilo que se é diante dos outros

e aquilo que se é quando ninguém está olhando.

Há uma vertigem nisso, e uma fome constante de finalmente ser exposta.

Ser vista por dentro, aberta, cortada; quem sabe até eliminada. Cada tom

de voz parece mentira. Cada gesto, encenação. Cada sorriso, uma careta

domesticada para não assustar ninguém.

Suicídio? Nem pensar. Tu não fazes coisas desse gênero. Mas podes recusar

o movimento. Podes ficar imóvel e em silêncio. Então, ao menos, não estarás

mentindo.

Podes te fechar, te fechar contra o mundo. Assim não precisarás interpretar

papéis, fabricar rostos, ensaiar gestos falsos. Acreditarias que isso

bastasse. Mas a realidade é diabólica: mesmo o silêncio tem uma máscara.

Epitáfio para um artista

Aqui jaz um artista,

mestre em desastres.

Viver

com a intensidade da arte

levou-o ao infarte.

Deus tenha pena

dos seus disfarces.

O cigarro esconde

Gosto de fumar. Um cigarro é uma forma breve de esquecimento.

Quando estive no fundo do poço, era isso que havia: acender, fumar,

calar a boca. O cigarro escondia a merda. Não resolvia nada, não prometia

redenção, não limpava os escombros. Apenas punha fumaça entre mim e o

mundo.

Há cigarros de mentol, de baunilha, de chocolate. Há o cigarro cigarro:

o que não disfarça seu nome. Alguns gostam. Outros fazem sermão. Eu,

naquela época, só sabia que ele me impedia de enlouquecer.

Mantinha-me viva.

Mantinha-me viva até que eu morresse.

O dom indecoroso

De tal ordem é,

e tão precioso,

o que devo dizer-lhes,

que não posso guardá-lo

sem a sensação de um roubo:

cu é lindo.

Fazei o que puderdes

com esta dádiva.

Quanto a mim,

dou graças pelo que agora sei;

e, mais que perdoar,

eu amo.

Professor de gramática

Meu professor de gramática dizia:

— Lê-se pouco neste país.

Ó grande professor de gramática,

conte-me uma novidade.

Meu professor de gramática dizia:

— Leve a gramática para o banheiro.

Ó grande professor,

assim o cocô não sai.

Fica amedrontado dentro de mim.

Por isso levo poesia.

Há poemas que duram só um haikai,

na pressa do dia.

Há outros, ó céus,

em que a máquina do mundo acaba

e eles não têm fim.

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