Horizonte de Eventos #001

Caderno VII — Arte

2003–2010

As Três Graças e o esteta

Um doutor em estética do corpo visitou o Museu do Prado, em Madri, e

concluiu que As Três Graças, na tela de Rubens, sofriam de celulite —

sobretudo a Graça do centro.

Procurou o diretor do museu e sugeriu que o quadro fosse submetido a

um tratamento especial, capaz de ajustar aqueles nus femininos aos cânones

de beleza e saúde que hoje cultuamos com devoção cirúrgica.

O diretor ouviu-o com polidez e respondeu que nada havia a fazer.

Obras-primas do passado são intocáveis, salvo quando acidente ou atentado

tornam necessária a restauração. Além disso, talvez no século XVII aquilo

que hoje chamamos de celulite fosse uma graça suplementar.

À noite, o esteta inconformado tentou invadir o museu. Foi detido.

Interrogado, explicou que queria raptar o quadro e confiá-lo a um famoso

especialista em cirurgia plástica. Não se tratava de restauração, tampouco

de regime alimentar. Seria a primeira obra de arte a receber tratamento

médico especializado; depois, naturalmente, retornaria ao museu.

Mandaram-no embora com a advertência de que sua presença não seria mais

tolerada em museus espanhóis. Aconselharam-no também a frequentar praias,

assiduamente, para habituar-se às imperfeições do corpo humano — essa

matéria de que se faz a perfeição relativa.

O soneto do filho vivo

Certa noite, conversei com um homem sensível em um daqueles cafés

saudosos das imediações do Mercado. Encontrávamo-nos com prazer, ao menos

da minha parte, porque ele era poeta inteligente, e suas libações não o

tornavam monótono nem repetitivo.

Seus sonetos me pareciam bons; tinham até um quê de clássico. Compusera

um deles em memória do filho único, morto na flor da idade. Naquela noite,

recitou-o para mim enquanto lágrimas lhe corriam pelo rosto.

Tempos depois, numa espera de bonde, um jovem fardado apresentou-se como

filho daquele poeta angustiado. Senti-me ilaqueado em minha boa-fé, como

vulgarmente se diz. Na primeira oportunidade, cobrei o amigo:

— Mas, Oscar, como tiveste coragem de me impingir aquele soneto em memória

de teu filho vivo?

E ele, com absoluta sinceridade:

— Era para o caso de ele morrer.

A resposta não tinha nada de clássica. Mas que mundos e fundos havia nela.

A verdade do mundo poético não deve satisfações à verdade do mundo real.

Eis uma tese possível. Fique, porém, o leitor descansado: não pretendo

provar coisa alguma. Faço apenas uma afirmação.

Técnica impossível

É preciso inventar técnicas novas, impossíveis de reconhecer, que não se

pareçam com técnica precedente alguma. Só assim se evita a puerilidade

do ridículo. Só assim se constrói um mundo próprio, sem confrontação

possível, sem tribunal antigo capaz de julgá-lo.

As regras devem parecer novas como a técnica: desconhecidas e, por isso

mesmo, indiscutíveis.

Ninguém deve saber que o autor não presta. Que é anormal, inferior, um

verme que se contorce para sobreviver. Ninguém deve apanhá-lo em estado

de ingenuidade. Tudo precisa apresentar-se perfeito, baseado em regras

invisíveis, sólidas, elevadas, quase prepotentes.

Como um louco.

Vidro sobre vidro, porque não sou capaz de corrigir nada e ninguém deve

perceber. Um sinal pintado num vidro. Corrigir sem sujar. Um sinal pintado

antes em outro vidro.

Todos devem acreditar que não se trata do gesto de um incapaz, de um

impotente. Deve parecer uma decisão segura. Ninguém deve saber que um

sinal dá certo por acaso. "Por acaso" é horrível.

Quando um sinal dá certo por milagre, é preciso protegê-lo imediatamente,

conservá-lo como uma tela. Mas ninguém deve perceber.

O autor é um pobre idiota, um medíocre. Vive no acaso e no risco,

desonrado como uma criança. Reduziu sua vida à melancolia e ao ridículo

de sobreviver sob a impressão de ter perdido alguma coisa para sempre.

Beatnik

Um beatnik sonhara

um bolchevique

olhando o Sputnik.

Mas Trotski

não pensara

a Glasnost

ou a Perestroika.

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