Horizonte de Eventos #001

Caderno II — Amor e seus Avessos

2003–2010

Dor de paixão

Nós dois, em plena solidão,

tu me perguntaste

o que era a dor de uma paixão.

Nada respondi.

Fiquei calmo,

fitando o azul do azul do céu.

A lua, também azul,

eu te mostrei.

E então senti correr dos meus olhos

uma lágrima branca.

Foi assim que te respondi.

Sorri, quase cruel,

pelo estranho prazer de ver

uma lágrima sofrendo nos olhos.

A dor da paixão não tem explicação.

Como definir aquilo

que só se sabe sentir?

É preciso sofrer para saber

o que o coração, no peito,

não consente em dizer.

Pergunto ao luar,

travesso e tão taful,

que chora à noite

sobre a onda toda azul.

Pergunto ao mar,

à sua canção:

que mistério há

na dor de uma paixão?

Se desejas saber o que é o amor,

sentir seu calor,

o amaríssimo travor de seu dulçor,

sobe o monte à beira-mar,

à luz da lua.

Ouve a onda lacrimar na areia.

Ouve o silêncio falando da solidão.

Ouve um coração calado

penando,

derramando seus próprios prantos.

Ouve o choro perene,

a dor silente, universal,

e a dor maior

que a dor de Deus.

E se ainda quiseres saber

a fonte dos meus ais,

põe o ouvido aqui,

na flor rósea do coração.

Ouve a inquietação

da pulsação merencória.

Busca a razão

por que ele vive assim:

tão triste,

tão suspenso,

a palpitar em desespero,

teimando amar

um coração insensível,

um peito ingrato

que nada lhe dirá

mas que, fatalmente,

ao sepulcro o levará.

VII — Dos olhos

Teus olhos divinais, tão expressivos,

acenderam a noite em minhas pupilas.

Teus olhos possuíram mortos-vivos

e as luzes das cidades intranquilas.

Teu olhar deixará seus crivos

nas minhas pálpebras de argila;

e esses olhos azuis, tão possessivos,

um dia deixarão de me mirar nas filas.

Teus olhos, narcóticos vadios,

naufragaram nas águas e nos rios.

E tuas cãs virão nas neves leves,

brancas, passeando pelas árvores da rua,

acariciando o rosto com mãos breves,

como se a velhice fosse ainda tua.

VI — Que me amem

Que me amem os mendigos,

os órfãos, os párias,

com quem me pareço neste mundo.

Que me amem as aves solitárias,

os cães de raça

e o vira-lata imundo.

Quero que me aceitem como sou:

na essência autêntica do mal

e na precária tentativa do bem.

Que saibam: eu não volto.

Eu sempre vou

à procura de mim

e de ninguém.

Que me amem os carentes desta terra,

os famintos,

os que ainda lutam contra a guerra,

os que precisam da palavra amor

como quem precisa de pão.

Que me amem com as forças do universo,

com as sílabas tônicas do verso

e com todas as pétalas da flor.

Entre o sim e o não

Nunca digas não para mim.

Não vou conseguir trabalhar,

conversar,

descansar,

sem o teu sim.

Seja sempre assim:

dá-me um sinal,

um cartão-postal,

um aval que diga:

não, não é o fim.

Dure o tempo que durar

o teu gostar de mim.

Entre o não e o sim,

só me deixes

quando o lado bom

for menor que o ruim.

Nunca te escondas assim.

Eu também me assusto,

embora nem sempre saiba explicar.

Tu nunca vês

que sou apenas um menino desses,

desses que pensam demais.

Logo mais,

quando a coragem voltar,

eu corro atrás de ti.

Segredos póstumos

Não me inquieto

quando não recebo as respostas

das perguntas que não fiz.

Aprendi a reservar

alguma coisa tua

para saber depois.

Um pouco do nosso amor

será póstumo.

É recomendável

não descobrir todos os segredos.

Fases desencontradas

Tenho, como a lua,

fases alternadas.

No dia de alguém ser meu,

não é dia de eu ser seu.

Nossas marés

andam desencontradas.

Quero comigo me encontrar,

namorar a noiva astral,

atravessar noites de frio

e pensamento.

Sou só

e não lamento.

A alguém prefiro um cigarro:

trago,

deleito-me,

jogo-o ao chão.

Sem injúria,

sem objeção.

Para o humano,

resta-me o escarro.

Gosto da música mansa,

do silêncio com som em andança.

Não de vozerios discordantes.

Oh, que pessoas maçantes.

Triste senhora

Chora,

disfarça

e chora.

Aproveita a voz do lamento,

que já vem a aurora.

A pessoa que tanto querias,

antes mesmo de raiar o dia,

deixou o ensaio por outra.

Oh, triste senhora,

disfarça e chora.

Todo pranto tem hora.

Eu vejo o teu cair

no momento mais certo.

Olhar,

gostar só de longe,

não faz ninguém chegar perto.

E teu pranto,

oh, triste senhora,

vai molhar o deserto.

Disfarça.

Chora.

Condessa Domitila

A condessa Domitila

tem nos olhos uma cintila,

um azul sem igual,

meu pequeno fanal.

Só a vejo em minha vida

quando estou em seu feudo, na lida.

Quem me dera ser Dom Dinis

e beijar-lhe os lábios de anis.

Mas sou vassalo de vida singela:

toda a vida ficarei sem ela.

Só me resta atravessar a vida

e esperar minha insana ida.

A pele que habito

está tão longe,

no infinito do abismo

de dois corpos

desconhecidos.

Mas a pele que habito,

por mais distante,

sinto-a roçar dentro de mim:

um gozo solitário,

feito de saudade

e fim.

América íntima

Deixa que minha mão errante adentre:

atrás, na frente,

em cima,

em baixo,

entre.

Minha América,

minha terra à vista,

reino de paz

quando um só homem a conquista.

Minha mina preciosa,

meu império,

feliz de quem penetre

o teu mistério.

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